La tragica vita dei falsi estroversi

In un'altra vita sarò un ornitorinco che riesce a parlare. Ma parlare veramente, non blaterare e dire cazzate. Un ornitorinco con la favella e la capacità di usarla di aprirsi. 

Non c'è cosa più brutta che avere tutto un discorso pronto nel petto e poi niente, non riuscire, tenerselo lì, fino a quando le cose non si accumulano, l'una sull'altra, stanno accatastate e c'è un disordine che a confronto le case di "Sepolti in casa" potrebbero finire su una rivista d'arredamento. Non si tratta solo di cose belle, ma anche di cose brutte, tutte lì, aggrovigliate che non si capiscono più. O meglio, in realtà io le capisco, ma non riuscendo a disincastrarle da tutto quello che c'è attorno, non riesco a tirarle fuori. E poi sono gli altri che non capiscono. 

Sono pochissime le persone che sanno di questo mio caos e ogni tanto provano ad aiutarmi a mettere ordine, o sanno che questi sentimenti usciranno, usciranno in altro modo, in maniera scritta, con un'azione, uno sguardo. 

Ci sono persone alle quali voglio tantissimo bene e alle quali vorrei raccontare tante cose, dare tante spiegazioni, riuscire a dire che per me sono importanti e che spero prima o poi di diventarlo anche io per loro. Ma niente, nisba, magari arriva anche l'occasione, ma passa perché io credo non sia quello il momento giusto. E poi, a posteriori, mi volto indietro ed il momento perfetto era proprio quello. E le cose da dire sono ancora lì, belle, chiuse ed inscatolate. 

Non che invece di dire cose significative, io stia in silenzio. No, io parlo, straparlo, del niente e del tutto, cazzate per la maggior parte. Infatti il commento comune delle persone è "Ma quanto parli! Non ti fermi mai?", ed io lì che devo fare, abbozzo, sorrido, dico "No, mai", perché far intravedere alle persone la tua debolezza è male.

Sorrido, sto zitta con la voce di dentro ed emetto arie e suoni gradevoli, come un pappagallino ammaestrato. E se solo la gente sapesse, se solo ci riuscissi più spesso. 

Infatti non è detto che sia sempre così. A volte ci riesco, ma sono imbarazzatissima, le dico tutte d'un fiato. Poi mi sento libera per un po'. fino a quando nuove cose non si accumulano.

E ricomincia il giro.

Avere un mondo dentro e non saperlo raccontare

 Vostra e sciagattante,

Platypus